meta name='verify-v1' content='pwiMUB28RJ4hiCr1EXENhHkHqJz4luG0BcIKSmW7UJk=' /> penelope en el paraiso

lunes, 8 de junio de 2009

LEER ANTES DE COMPRAR


Me he comprado un foulard precioso.
En la etiqueta dice: "No lavar. No planchar. No limpiar en seco".

Dios mío, acabo de encontrar la prenda perfecta: solo hay que preocuparse por disfrutarla!!

Sin embargo, algo falla. Porque me temo que este foulard, en el fondo, es como todos. Algún día terminaré encontrandole una mancha. Y entonces una de dos: o tendré que deshacerme de él...o tendré que aceptarlo manchado. Si es que puedo.

No lavar. No planchar. No limpiar en seco.
Como si fuera tan fácil.

miércoles, 13 de mayo de 2009

CAUTION!: ESTADO MENTAL DAÑADO



Apenas entro en mi blog, no me da tiempo a leer los vuestros, parece como si se me hubiera tragado la tierra y un viento abrasador del Sáhara soplara sobre mis cenizas.
Pero sin embargo vivo.
Y hay todo un mundo bullendo detrás de ese aparente silencio.

Diagnóstico:
“absurda vida de ajetreo profesional y preocupaciones varias que resultan en prolapso mental de grado 3 (dícese del cerebro cuando lo has usado tanto que se te sale del craneo), obcecación extrema y ataques agudos de bloqueo encefaliforme que conducen al agotamiento físico-mental y a la irritante aparición de lapsus graves y cuadros olvidaticios semejantes a un alzheimer precoz galopante”.

Tratamiento:
Retiro de convalecencia en lugar apartado de montaña boscosa.
O en su defecto: hacerme monje budista por un tiempo.
El masajito relajante por hombretón entregado no me vale: entraría en un sueño tan profundo que se asustaría de mi rigidez cuasi-mortem.

Todo llegará.

Mientras tanto, os echo de menos, bloggeros en el camino.

miércoles, 29 de abril de 2009

UNA CHICA BOOM-BOOM

Hoy mientras cenaba, mi mente no daba para nada más provechoso que poner la caja boba y lo que me echaran. En una, anuncios. En otra, los mismos anuncios. En otra, los hombres de Paco. Mel Gibson tratando de salvar a la humanidad, unas mujeres desesperadas, nueva hornada de triunfitos, buff qué fatiga…
...cuando de repente, me topo con una reoperadísima Paula Vazquez y
un extraño ente de exótica dicción y media melena que habla de no sé qué chicas boom-boom en un lenguaje melifluo, estúpido y rebuscado. Y me salen 3 criaturitas regordetas y bajitas que se ponen a mover las tetas cual balones de “furbol” en sucesivas y convulsas embestidas impetuosas y dignas de toda mi fascinación. Y a una pregunta de la reoperada, la que parecía ser la líder de las de las tetas atómicas, responde:














“Yo me siento mu orgullosa de ser una chica boom-boom”.

Y ante la disyuntiva de morir de un ataque de risa, de un infarto agudo por la impresión o de una suprema vergüenza ajena, decido cambiar el canal ipso-facto.
Me miro las tetas.
Me digo que si intento simular los movimientos que he presenciado, mi columna se partirá sin remedio, la zona lumbar se encasquilletará y mis tetas saldrán volando y se estallarán en la pared de enfrente dejando una oscura mancha que tendré que quitar con lejía pura por lo menos.
Demasiados riesgos.
También me quedo pensando en cómo alguien se puede sentir orgulloso de tamaña hazaña.
Cambio el canal: “59 segundos”. Uffff, qué alivio. Aquí lo único que van a mover es la lengua, y no precisamente para enseñarnos cómo se practica un beso de tornillo. Menos mal, tanta vorágine corporal y vacío mental me han fatigado.
Pero nunca te acostarás sin saber una cosa más: las chicas boom-boom están de moda…y yo en la inopia. Así nos va. Cachisenlamar.

Lo que una se pierde por no ver la tele.



Foto del indomable: http://imgserv.ya.com/galerias2.ya.com/img/d/d12e8926313265fci3.jpg
Foto de las tetonas asesinas: http://www.famaabailar.tv/media/img/blogs/0/219/0561998726.JPG

PLATONOV




A pesar del frenetismo que me consume, ayer me dio tiempo (tiempo que no tenía pero ya me habían sacado las entradas) para ir a "PLATONOV" en el María Guerrero. Si tenemos en cuenta la vorágine vital que me acompaña, que tengo la cabeza bloqueada por mil cuestiones y que al sacar 40 euros del cajero me los dejé allí y me largué tan campante, de lo que me dí cuenta fue de que las 3 horas que duraba la representación fueron las 3 unicas horas del día en las que no estuve pensando en más de 5 cosas a la vez. Y eso fue un alivio.

Fue una representación grata, bien actuada, muy lejos del Chéjov que estamos acostumbrados a ver, quizá porque el autor escribió este texto 15 años antes del resto de sus obras y según nos comentó Pere Arquillué, el actor que interpreta a Platonov y con el que estuvimos charlando después en el subsiguiente y necesario bar de cañas, la obra original dura 9 horas representada y ha tenido que ser acortada muchísimo, con lo cual ahora dura 3 (tela).

..Me ha gustado bastante, quizá porque esta obra, amén de la posible mejor o peor critica que pueda hacerse de la técnica interpreta-tiva, escenográ-fica y de montaje, se presta para el espectador a un sin fin de interpretaciones psicoanalíticas del personaje principal: Platonov. Y a cada cual le llega su personaje, según le ha ido en la vida, o según a quien ha conocido, al encontrar similitudes con las de personas cercanas o con la suya propia.

En estos menesteres de discusión filosofopsicológico diagnóstica estábamos cuando Platonov en persona vestido de Pere Arquillué pasó por allí y decidimos preguntarle cual era su opinión de él mismo: bueno, de platonov. Y fue curioso: se estableció un consenso sobre que ante todo era un hombre egocéntrico o narcisista, incapaz de amar, cínico y brillante, y sobre todo amargado de la vida.

La mia personal es la de que era un hombre que en su juventud había sido muy idealista, y que la gran corrupción de su tiempo, la avaricia y mala fé de los perfectos aristócratas que le rodean y a los que desprecia profundamente, le ha convertido en un hombre amargado, decepcionado de la vida, cínico, que arremete contra todo y contra todos y que ha perdido la ilusión y la confianza en sí mismo.
Casado con una mujer que le adora (adorable está Carmen Machi que lo interpreta) y que le ama sin condiciones, él se siente indigno de ese amor, pero lo conserva durante tanto tiempo únicamente porque se siente halagado e impresionado de ser amado a pesar de considerarse a sí mismo una mierda (vamos, que aquí lo de que es narcisista parece contradecirse...o quizá no...: porque al fin y al cabo esa es otra forma de egocentrismo. "Yo no es que sea un desgraciado: es que soy el MAS desgraciado de todos, no puedo ser menos"). Rodeada estaba de psiquiatras y su diagnostico estaba claro, así que debe ser.

Las mujeres lo encuentran atractivo precisamente por esa naturaleza salvaje y autodestructiva que a muchas (no solo en el teatro) les lleva a querer "cuidar" y "cambiar" al pobrecito hombre perdido. De antemano, las perdidas son ellas. El las atrae pero a la vez las rechaza porque "a su lado solo van a sufrir". Aiññññññ....a alguno he conocido yo así, y de esos hay que alejarse como del diablo. Dan mala vida.
Y en fin, el final no se lo cuento por si la van a ver.
Es una obra diáfana, entretenida, bien interpretada, y el teatro Maria Guerrero me recuerda al de mi pueblo: el Principal de Zaragoza.
Así que blanco y en botella.



EPILOGO: cuando volví al cajero automático a los 5 minutos de haberme dado cuenta del despiste, mis 40 euritos ya no estaban allí. Obvio. Espero que alguien se compre unos zapatos a mi salud.
Joder.


Fotos y cartel: http://cdn.mcu.es/obrasg.php?ob=15&leng=es

miércoles, 15 de abril de 2009

BESAME, TONTO



Una foto inmensa. Gigantesca. La ultima campaña de la marca Diesel. Calculo que de más de 50 metros. Cubre la fachada de varios edificios en la céntrica plaza de sol. Como para no verla.
Caminaba distraída, pensando en mis cosas, cuando de repente...halaaaaa,de sopetón. Sin aviso ni nada. Sin entrenamiento mental previo.
Me ha dado corte sacar mi móvil para hacer una foto de la foto (no he sido la única que ha tenido tal impulso) y he decidido buscarla por internet.

La foto en sí, es buenísma.

Lo que se puede interpretar, mucho.Perversiones sexuales? Sadomasoquismo? ¿ Es un jovencito muy guapo que le está pisando la cabeza a un hombretón calvo? ¿Es su esclavo sexual? ?Quizá su amante? ¿Está fiambre y se ha caído de bruces sobre su lustrosa zapatilla o es que le está besando el pie? Ahhhh....es un fetichista enamorado de la zapatillaaa...o está jugando a yo te beso, tú me pisas?... ..Y qué hacen unos pies debajo de una mesa? Es el tercero de un trío al que se han cargado después de follar como locos? o ha sido un trío con un maniquí? Le ha dado un patatús después de que el guapo le robe las zapatillas? Qué demonios hace ahí eso???

Lo que digo: la foto da para un analisis muy interesante. Y hasta para una novela si empiezas a hacer asociaciones mentales.

Pero lo mejor de todo: que ha conseguido que me fije en la existencia de la marca.

Aunque tengo que reconocer que hay algo que no me termina de gustar. No sé muy bien que es. Quizá sea el impudor de sacar a relucir parcelas tan íntimas del ser humano para vender algo. La normalización de lo sórdido. La apuesta por la degradación. La comercialización aceptada y normalizada de la violencia psicológica.
La facilidad de ver estas (y otras) imágenes en todas partes no nos hace más humanos, ni más liberales, ni más abiertos de mente. Un niño no sabe lo que es todavía besar, pero pasará por sol y le preguntará a su madre qué significa lo que está viendo. Y cuentaselo, cuentaselo. Lo de "plantar la semillita de papá en la tripita de mamá" es ya ridículo. Ahora hay que aprenderse directamente un tratado sobre psicopatología sexual para saber responder a determinadas preguntas.

No sé si para vender zapatillas es necesario esto. Supongo que sí.

O es que me estoy volviendo mayor. O que por fin, me atrevo a pensar y a sentir lo que me da la gana.


Foto: http://www.thecooltrends.com/index.php?option=com_content&view=article&id=154

domingo, 12 de abril de 2009

CERVEZAS Y PSICOLOGIA DE GÉNERO



Cuando ví en la tele el anuncio de Heineken en el que unas mujeres se volvían histéricas de alegría al descubrir el inmenso vestidor que su amiga se había construido en su nueva casa, me sentí totalmente comprendida!!
Las tres cosas que no faltarán en mi futura casa son: un vestidor gigante, una terraza preciosa llena de plantas y de románticos bancos de madera (o un jardín boscoso en su defecto) y una biblioteca repleta de libros que cubra varias paredes. Además, también quiero un cuarto de baño grande con bañera (sin bañera, no hay trato), pasillos interminables, suelos de madera, de esa de casa antigua, que chirria al pisar, y techos altos, muy altos. Unos ventanales que lleguen al suelo, por donde el sol entre a raudales, y muchas, muchas plantas.
(Tengo una amiga que dice que ella renunciaría al vestidor por la biblioteca, pero no le doy mucho crédito, lee dentro de poco su tesis sobre “Diseño de packing y filosofía Kansai” y sospecho que está algo trastornada.)

Claro que he calculado que para ello tendré que hacer 15 guardias al mes durante 20 años, invertir en bolsa, comprar unas cuantas acciones y consultar con una medium el número premiado de la bonoloto con bote, por si todo lo anterior no es suficiente. O en su defecto apuntarme al casting de "¿Quién quiere ser millonario?"

Mientras tanto, siempre nos quedará...la cerveza. Y los anuncios de cerveza.




martes, 7 de abril de 2009

LA LIBRERÍA IMAGINARIA




Me encontraba perdida por algún lugar de Madrid. La calle en cuestión era pequeña, estrecha, de suelo adoquinado y ambiente cristalino y dorado, como cuando sale el sol tras una tormenta. Un local antiguo de la esquina llamó mi atención, en el letrero de la entrada ponía:
“ Librería Imaginaria”.
Me metí, intrigada por tal nombre, y me encontré con un lugar muy acogedor. En seguida me dí cuenta de que no había a la venta ni un solo libro de Autoayuda, faltaba de forma escandalosa la sección de los libros esotéricos y espirituales y en las estanterías de “Narrativa” solo se podían encontrar títulos de Pío Baroja, Cervantes, Pavese, Chejov, Dostoievski…Un momento. Allí pasaba algo: ¿Dónde se habían metido los innumerables autores contemporaneos de bestsellers que nos acribillan por todos lados en las librerías normales? ¿Y los libros éxitos de ventas escritos por la modelo de moda o el presentador de turno del momento? ¿Qué había pasado con esa literatura barata de autores desconocidos que crecen como las setas, que llenan cientos de estantes y nos hacen perder el tiempo cuando lo que estamos buscando es un simple libro de bolsillo de “Fortunata y Jacinta”, que, “vaya! no nos lo han traído aún”, pero a cambio ahí mismo tiene “usté” 20 ejemplares bien grandes y empaquetaditos de “El misterio de la Cripta de los Templarios”…o algo parecido?…
No me pareció ese un lugar muy normal.

Poco a poco, mientras me deleitaba con el hallazgo, una neblina grisácea comenzó a invadir el ambiente de forma imperceptible hasta hacerlo muy borroso, y me dí cuenta de que el dependiente ya no era el dependiente, era Allan Poe y mientras me miraba lanzaba unas carcajadas agudísimas y cínicas, y yo comenzaba a hundirme, me hundía irremediablemente en una espiral espesa, brillante, de libros de autayuda y de bestsellers, que trataba de tragarme…y yo gritaba No!! Nooo, por favor!!!!.... y entonces desperté sudando y con el corazón latiendo a cien por hora.

Ah! Había sido un sueño.
Un sueño delicioso. O una pesadilla.
Según se mire



Foto: http://www.flickr.com/photos/51035555243@N01/176219371